A Pablo Fierro
Entré al reloj cucú,
siguiéndote,
y encontré la nostalgia
de los humanos que viven
y le temen al olvido.
En algún libro,
en alguna
grie_ta,
bajo la blanda amenaza
de las telarañas,
nuestras muertes se niegan a despertar.
Mapamundi (Rev. 2026)
Al cabo de febriles semanas de angustia, Buñuelo pudo por fin encontrar algún semblante de paz: había logrado dominar por fin, y con deliciosa destreza cirujana, un movimiento tan absurdo como fatal. Apostado frente al espejo de cuerpo entero, vestido con nada más que un par de calzoncillos desteñidos y roídos por el uso repetitivo, se observaba a sí mismo con cautela agresiva, como si intentara, con sus ojos, abrir la carne del Bueñuelo del reflejo. Su cuerpo era un mapa de violáceos continentes dispuestos de forma irregular. Magro, como devastado por la inanición prolongada, sus huesos se dibujaban grotescamente bajo su piel, estirándola en las coyunturas hasta trazar imágenes que alguna espeluznante similutd compartían con el aire de desasogiego que debieron de sentir cada noche los humanos de las cavernas de Altamira, atribulados en el alma por el eco de las pesadillas generacionales y la inminencia de la muerte. Buñuelo, corrompido en la dermis y el hipotálamo, hundió la mano...
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